Veintidós mil cuatrocientas cuarenta horas se cumplen esta noche.

De repente me di cuenta de que no eras para mí. Veintidós mil cuatrocientas cuarenta horas exactas han pasado desde que te pedí salir, se dice rápido, ¿verdad? Lástima que decidieras que no unas cuatrocientas ochenta horas después. De repente me di cuenta de que no eras para mí, lástima de que eso ya hayan pasado veintidós mil cuatrocientas cuarenta horas, restando las cuatrocientas ochenta horas que tardaste en decidirte, restando también todo ese tiempo que estuve enamorado sin poder olvidarte, multiplicado por el número de lágrimas que he derramado en silencio sin que ni una gota cayera de mis párpados mojados por una tristeza seca como el desierto.